Pay no mind to the rabble
"Я жив, но существую лишь во снах... "
Дальше в голову ничего не приходило. Первая строчка, как-то сама собой всплыв в моей голове, преследует меня уже неделю, отчаянно выклянчивая продолжения.
Всё началось с того, что я захотела написать стихотворение. Никогда этого не делала раньше, так как ясно понимала, что в этой области мой талант измеряется в наномасштабах. Видимо, мне захотелось подтверждения.
Я не с того начинаю. C первой строчки, а надо бы - с того странного создания мужского пола, которое почему-то предпочитает укрываться в ненастоящем мире. C ним бы поговорить сперва, а потом уже слагать вирши.
-Привет! - говорю ему вслепую, не зная, ответит ли.
Молчит. Но он здесь - в моей голове, где ему ещё быть-то.
Как меня учила одна книга об уходе за кошками, для того, чтобы меньше напугать зверька, нужно присесть - уменьшиться в размерах. У нас же воображение всё упрощает.
-привет...
-Я здесь. Ну, что тебе?
Суровый и безразличный, ага... Оценил мою настойчивость.
-Почему так? Почему ты прячешься в сны?
-А ты решила сразу в лоб спрашивать, не боясь ранить мою хрупкую изломанную душу? Где же долгое тягучее предисловие, попытки подружиться и показать своё дружелюбие?
Он замолкает. Нужно ждать, думаю я. Сейчас он пару минут будет молчать, неспешно ходить кругами передо мной, вздыхать и снова молчать. Но он расскажет о себе. Такие типы очень любят полоскать тряпичные рассказы о собственной незначительности, наблюдая, как вымывающаяся из них краска уносится воображаемым потоком.
Он произносит скучным тоном:
-Ты прекрасно знаешь,что во снах можно оказаться в любое время в любом месте: раз, например, - и ты любуешься закатом на Карибах, хотя и видел всё это только на фотографиях.
Врун.
-Врун, - негромко и спокойно. -Ты же не фантазируешь днями напролёт о том, как выглядит венерианское небо, и не ныряешь в коралловых гротах. Ты... Ты прячешься, потому что во сне можно оказаться в любое время на месте любого. Но даже этим ты не пользуешься. Ты всего лишь выдумываешь каждый раз нового себя - красивого или успешного, очаровательного или всемогущего. Как в детстве вечернее шоу перед сном "А что было бы, будь у меня волшебная палочка?", только повзрослевшее - нескончаемый сериал, где в главной роли ненастоящие люди с твоим лицом.
Он разворачивается, пожимает плечами и медленно идёт обратно в пустоту. Не знаю, есть ли в его образе жизни что-то неправильное. Зачем я его придумала - тоже не знаю.
Не умею писать стихи. И слава орехам.
Дальше в голову ничего не приходило. Первая строчка, как-то сама собой всплыв в моей голове, преследует меня уже неделю, отчаянно выклянчивая продолжения.
Всё началось с того, что я захотела написать стихотворение. Никогда этого не делала раньше, так как ясно понимала, что в этой области мой талант измеряется в наномасштабах. Видимо, мне захотелось подтверждения.
Я не с того начинаю. C первой строчки, а надо бы - с того странного создания мужского пола, которое почему-то предпочитает укрываться в ненастоящем мире. C ним бы поговорить сперва, а потом уже слагать вирши.
-Привет! - говорю ему вслепую, не зная, ответит ли.
Молчит. Но он здесь - в моей голове, где ему ещё быть-то.
Как меня учила одна книга об уходе за кошками, для того, чтобы меньше напугать зверька, нужно присесть - уменьшиться в размерах. У нас же воображение всё упрощает.
-привет...
-Я здесь. Ну, что тебе?
Суровый и безразличный, ага... Оценил мою настойчивость.
-Почему так? Почему ты прячешься в сны?
-А ты решила сразу в лоб спрашивать, не боясь ранить мою хрупкую изломанную душу? Где же долгое тягучее предисловие, попытки подружиться и показать своё дружелюбие?
Он замолкает. Нужно ждать, думаю я. Сейчас он пару минут будет молчать, неспешно ходить кругами передо мной, вздыхать и снова молчать. Но он расскажет о себе. Такие типы очень любят полоскать тряпичные рассказы о собственной незначительности, наблюдая, как вымывающаяся из них краска уносится воображаемым потоком.
Он произносит скучным тоном:
-Ты прекрасно знаешь,что во снах можно оказаться в любое время в любом месте: раз, например, - и ты любуешься закатом на Карибах, хотя и видел всё это только на фотографиях.
Врун.
-Врун, - негромко и спокойно. -Ты же не фантазируешь днями напролёт о том, как выглядит венерианское небо, и не ныряешь в коралловых гротах. Ты... Ты прячешься, потому что во сне можно оказаться в любое время на месте любого. Но даже этим ты не пользуешься. Ты всего лишь выдумываешь каждый раз нового себя - красивого или успешного, очаровательного или всемогущего. Как в детстве вечернее шоу перед сном "А что было бы, будь у меня волшебная палочка?", только повзрослевшее - нескончаемый сериал, где в главной роли ненастоящие люди с твоим лицом.
Он разворачивается, пожимает плечами и медленно идёт обратно в пустоту. Не знаю, есть ли в его образе жизни что-то неправильное. Зачем я его придумала - тоже не знаю.
Не умею писать стихи. И слава орехам.